martes, 24 de julio de 2012
7:49 hora de ser trágica
El viento ha amainado y son las 7:51 de la mañana... El café que me tomé, un café solo no fue la mejor opción y las horas de charlas en una cama no fueron suficientes para desentonar en mi un hambre atroz.
Sentada en la mesa de una cocina me dedico a mirar cosas del pasado...¡ Incluso la existencia remota de un Metroflog olvidado! Es por ello que ... me gusta ser trágica.
Creo que estos versos.. versos encadenados a un alma lo escribí hace mucho mucho tiempo... tanto que ni siquiera supe que fueron escritos de mi puño y letra. Posiblemente no es una de las mejores entradas que puedo poner en un lugar que se autodenomina " La coleccionista de esencias" , pero poco importa... ¡Tenía ganas de actualizar con lo que fuese... y mis relatos andan todos a mitad!
Por ello , me acuesto pensando en ese hombre de hojalata que ha conseguido un nuevo corazón. ¿ Quién fue el que se lo quitó y por qué motivo?
Soy la ira.
Un agujero negro de ira.
Perdida en la eternidad.
La criatura abandonada de Dios.
Hirviendo de furia, aprisionada entre sus paredes invisibles.
La confluencia de la amargura hace fermentar mi alma.
Soy el producto de la injusticia, el egoísmo y la avaricia.
Soy el vacío que probó el amor y lo perdió para siempre.
Estoy flotando a la deriva en mi propio océano de odio.
Soy el fin de la humanidad y su principio.
¡ Me encanta ser trágica!
Ni siquiera se el motivo por el cual un 18 de Marzo del 2009 escribí estas palabras... Espero poder reflexionarlas durmiendo ya..
jueves, 5 de julio de 2012
Memories
Midnight, not a sound from the pavement
Has the moon lost her memory?
She is smiling alone
In the lamplight
The withered leaves collect at my feet
And the wind begins to moan
Memory, all alone in the moonlight
I can smile at the old days
Life was beautiful then
I remember
The time I knew what happiness is
Let the memory live again
Every street lamp
Seems to beat
A fatalistic warning
Someone mutters
And a street lamp gutters
And soon it will be morning
Daylight, I must wait for the sunrise
I must think of a new life
And I mustn't give in
When the dawn comes
Tonight will be a memory too
And a new day will begin
Burnt out ends of smokey days
The stale cold smell of morning
The street lamp dies
Another night is over
Another day is dawning
Touch me, it's so easy to leave me
All alone with my memory
Of my days in the sun
If you touch me
You'll understand what happiness is
Look a new day has begun...
miércoles, 4 de julio de 2012
...Escenas colgadas al principio del silencio...
Ayer, entre maletas que puedo encontrar depositadas ( o
esturreadas) por mi habitación , me fijé en un libro que hacia bastante tiempo
no cogí y el cual no me enfrasqué en su desmenuzamiento. A veces dejamos las
cosas...personas... ideas... en el olvido... o eso decimos que hacemos solo
para que la otra persona no sepa que aún sigues pensando en ella ,que aún la
recuerdas y que te emocionas con sus canciones...
El libro , este breve poemario , fue escrito por FATENA AL-
GURRA.
Fatena nació en Gaza y es licenciada en Literatura Árabe. Ha
trabajado como voluntaria en diversos proyectos para la defensa de los derechos
de la mujer palestina . Ha sido presentadora de programa radiofónicos y
corresponsal de cultura para la agencia de noticias (Wafa). Además ha publicado
los poemarios " Todavía el mar entre nosotros" ( Ramallah.
2000) y Una mujer muy sediciosa (El Cairo,2003)... sus textos
han aparecido en recopilaciones y han sido traducidos al italiano ( In
un mondo senza cielo : antologia della poesia palestinese - Florencia
2007-). A causa de la situación en Gaza, y de las constantes amenazas y
humillaciones que recibía por defender los derechos de la mujer mediante la
palabra , a finales de 2008 se exilió a Egipto. Desde Noviembre de 2009 , vive
en un centro de acogida para refugiados políticos en Bélgica.
ESCENAS COLGADAS AL
PRINCIPIO DEL SILENCIO
Me iré lejos
, allá donde el desierto me grabe sus himnos de agonía en la palma de la mano
Y donde las
mujeres que perdieron su tiempo ante el fuego de arcilla
maquillen
mis mejillas con aceite de amor
Me iré hacia
ti como un espacio que vive en el exilio de su cuerpo.
Pasaré cual
presencia que ordena la inquietud de las uñas y los altos talones.
Pasaré como
rosa cortada de un texto faraónico
que escondió
Nefertiti tras sus pechos y a la escarcha se dio.
Pasaré
...pues el aire está ahíto de vacíos y preguntas.
Lejos me
quedaré
en donde la
visión se forma al máximo , a la mitad de la respuesta
pendiente
cual pestaña , acabando en los pliegues de una doncella andalusí
a quién él
dijo:
Cariño,
sé tú como la sombra ... fina lluvia de espíritu
sé así,
como tú eres, una hojita de espíritu o lluvia de rocío
Ella:
Escribiré
mi moallaqa en el muro de una mariposa y mi deseo desataré.
Un dibujo en
el muro me encerró para el macho
mordiendo mi
presente silencio y escondida presencia
tragándose
perplejo mi dolor, llevándome como genio hechizado a descubrir.
Nos encerró
el lugar, nos observó.
Avanzan los
detalles revelándonos imposibles, acoplando estrellas con espacios.
Lame él los
restos de un delicado cuerpo moribundo y empieza a penetrarlo:
hay muy poco
hasta el pecado coronado de ardor.
Penetrar fue
un niño inexperto que encontró una mujer perdida
en los
espacios de las lágrimas , la experiencia de la mano y de la lengua.
Me iré con
las mujeres que perdieron su último momento tras el horno de leña en un pueril
recuerdo.
Con el aire me iré
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